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tercera entrada

Lágrimas de papel

Mañana:
un peso más para esperar el tren
con destino al andén de la luna,
aunque para alcanzarlo a estas alturas
se necesiten alas de titanio.
Aquí, en esta estación recién vacía
hay ya solo depósitos para
las lágrimas de papel y la locura.

El murmullo del viento

El sauce luce su veladura
boscosa. Mañana
de pesca húmeda.
Cielo azul manchado
de vapor blanco.
Las manos buscan
algo que se ha perdido.
Los árboles desnudos
albergan ruidos vacios.
Después de haber adornado
tanto la casa, la fiesta,
la calle se ha vuelto gris.
Silencio por dentro.
Me marcharé a buscar mi jardín,
cuando lo encuentre nacerán
la madreselva y la enredadera.
Pondré sordina a las palabras en play back.
Solo escucharé los pájaros
y el murmullo del viento.